Другу-поэту

другу поэту
Я чувствую: слова – как мертвецы
На поле брани на вторые сутки.
Синюшность переходит в антрацит,
Остатки лиц невыносимо жутки,
Ведь падальщики скульпторами в плоть
Вгрызаются, клюют; мясные мухи
Гудят набатом – низко, тяжело –
Стирая, разбирая их на звуки.

Иной, неявный ужас, mon ami,
Неопытному глазу незаметен:
Тот смысл, что был знаменем у них,
По ниточкам растаскивает ветер.

23.08.2014

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *