Соломенная фантазия

Угас закат. Туман сошёл в поля.
Разбухшая неровная земля
В лучах последних от росы лоснится.
Стою у края пашни в колее,
И видится мне небо как вольер
В белёсых перьях перелётной птицы.

Мне нужно это поле пересечь,
Не слушая растительную речь
И не увязнув в липкой коме глины,
Но шорохи поникших диких трав
Я чувствую, как свой больной сустав,
И не могу усилием отринуть.

Куда ведёт и, главное, зачем
Обратный путь из жёлтых кирпичей,
Что лебедой порос и стал невидим?
Ах, если мёртвый выговор травы
Я выкинуть бы смог из головы!
Но я и сам трава — в каком-то виде.

Намеренье идти внутри зудит,
А, может быть, в соломенной груди
Закопошились мыши в норке тёплой.
Я колыхаюсь на тугом ветру,
И видится мне небо словно пруд,
Кишащий лупоглазой синей воблой.

Вороны, позабыв про давний счёт,
Теперь слетают спать мне на плечо,
Но каркают: наверх смотреть не стоит.
А я, заворожённый, всё стою
У осени прозрачной на краю
И жду, пока лицо мне ливнем смоет.

03.10.2019