Я пишу в тишине ничего не меняющий пост,
Он бессмысленно канет в безбережную мутную сеть.
Бога славя, не пить, не блудить и не есть — это пост?
Это бред! Не нашлась еще вера, что мне сплетет сеть.
Мир — большая деревня — мельчает песчаной косой,
Смысл потерян давно, как от дома сгоревшего ключ,
И нас всех одинаково срежет огромной косой,
Вот и жизнь бьет ключом, только целится в голову ключ.
Робин Гуд опускает подавленно сломаный лук,
И на плаху уныло плетется под резкую дробь,
Я не плачу — недавно здесь, видимо, резали лук,
Заодно и насыпали в мозг понимания дробь.
Есть охота. Направлен сейчас на меня чей-то ствол,
И итогом блестящих ходов станет шах мне и мат.
Бесполезно скрываться за русский березовый ствол,
Остается — не менее русский отчаянный мат.
Я дрожу на ветру — истончившийся, гибнущий лист,
Что слетит, знаменуя в природе сезонов раздел.
Мой охотник жесток: он и плоть похотливо раздел,
А для полной победы и душу занёс в свой wish-лист.
Все готово: алтарь окроплен, в пентаграмме — портал,
Руки тянутся, чтобы закинуть меня прямо в пасть…
Чуть дыша — на секунду быстрей, чем в прострацию впасть,
Я рвану мышку к крестику, схлопнув проклятый портал.
05.06.2009