Твой крошечный остров: пещеры, утёсы в песках,
И кроме тебя — никого, даже мелкой букашки.
Лишь воды просительно плещутся пульсом в висках,
Штурмуют упорно подножие каменной башни.
Здесь часто штормит. Ты забыл, что за цвет — голубой.
Китовыми спинами блещут в неистовстве волны,
И влажность, набухнув, прорвавшись, висит пеленой,
И режут ткань туч остриём ненасытные молнии.
Шатаясь по берегу в странной щемящей тоске,
(Дождь льёт и ему наплевать, что ты вырастешь вряд ли)
Ты о силуэт, о сплетенье теней на песке,
О куль неподвижный споткнулся блуждающим взглядом.
Бежишь — молот тюкает в такт в голове дочерна,
Ты видишь ребёнка с синеющей в сумерках кожей,
Ты что-то пытался… но смерть себе слишком верна,
Из глаз его ужас сочится, навеки утопший.
Ты мечешься волком — хоть вой — но не видно луны,
Ты ищешь на чём бы уплыть, как куда-нибудь деться,
Но скалятся скалы, валяются зря валуны,
Такие же твёрдые, как твое чёрствое сердце.
20.07.2009.
